Я с трудом разбираю сигналы извне.
Сам в себе утонул. И тихонько – на дно.
Только пульс у виска. Только кожа в огне.
Только странные сны, что не видел давно.
Что же делать сегодня и что выбирать?
Свой придуманный мир или тот, за окном?
Если выбрать иллюзию, как умирать?
Если выбрать окно, что за ним мы найдём?
Так не хочется делать свой выбор сейчас,
Я еще подожду, пусть решится само.
Нет больших перспектив. Нет потерь. И нет нас.
Ожидаю подсказки. Чужое письмо.
Ожидаю совета. Чужие слова.
Скрип и скрежет созвучий не радует слух.
Что-то сильно болит. Может быть… голова?
Не могу разобраться. Светильник потух.
Что-то громко стучит. Может… это ко мне?
Подойти ли к двери, или просто забыть?
Я не сделаю выбор в сегодняшнем дне.
Я не чувствую сил, чтоб кого-то убить.
Мне не плохо сейчас. Хоть и не хорошо.
Просто вновь перекресток… Который уже?
Даже сбился считать, сколько их я прошёл.
Сколько крови и душ на походном ноже?
Те, кто вместе со мной отшагали свой путь,
Не забыты, конечно. Но рядом их нет.
Ты идёшь очень близко. Прошу, не забудь,
Что твой путь – путь к себе. А совсем не ко мне.