* * *
Я имитирую присутствие тебя,
предчувствие невыдуманной встречи,
беспечность жизни или бесконечность
любви. Из твоего небытия
выныривая на поверхность ночи,
в потёмки немигающих огней
(и дело, может, - точно, - не во мне),
я становлюсь случайным многоточьем.
Как тает снег, как затихает смех,
как растворяется в воде фруктовый сахар,
как, сокращаясь, день склоняется к зиме,
на грани срыва, за границей страха,
располагая болью и тобой,
испытывая мир на безучастье,
я знаю каждый взмах судьбы. Но Бог
разводит все мосты. Но докричаться
до тишины, до нежности, до слёз,
до одного звонка по телефону,
до вечности, до тайных подоплёк,
до злых намёков и твоих знакомых
я не могу. И, выпав из окна
в потустороннем обмороке счастья,
я побоюсь забыться и начаться
страницей повести, зовущей времена
не настоящим, будущим и прошлым,
но – одиночеством, произнесённым вслух,
где мы подвластны одному узлу,
где замкнут круг, где в притяженье рук
раскрыто колдовство и жребий брошен.