Ветер качает вечер,
тянутся выходные.
Осень индеец томный
пляшет танцы свои боевые...
Извожу себя - рвусь
в грусть осеннюю цвет - серый...
И не складывается в телефон
арифметика высших сфер...
Где Гармония -- нет ея,
алгеброй проверить неча..
Да и от алгебры одни нули
многоточия....
Обречен...
Уязвлен...
Изувечен....
Спит мобильная связь сном мертвецким.
Тяжким грузом я к ней преторочен....
Голос -- ...да пошло все на....й...
Отзвук--... ой ли?
Мир сливается в яркую точку
в зайчик солнечный,
в лезвия сталь.
Рвется ,рвется порядок в строчках,
иссякает надежда....
жаль...