Смотрю на цифры. Тридцать семь.
Уже не лет. Еще не дней.
Пусть кровь остынет. Не совсем.
Мне горячо. Лечу в огне.
Так странно в танце этих цифр
Увидеть не болезнь, а знак.
Ведь я не болен. Это шифр.
И он мне дан не просто так.
Какой-то кризис… Впереди?
Быть может, он уже внутри?
А ртуть ползёт. Её не жди,
И слов пустых – не говори.
На красной точке – тридцать семь.
А сколько дней – не разобрать.
Немного вниз. Чуть-чуть совсем.
Немного вверх. Не умирать...
То в жар, то в холод. Почему?
Еще не знаю. Не дозрел?
Надеюсь только, что пойму,
И что мой компас не сгорел…