Дождь заливает бмв.
Остановлюсь у придорожной канавы.
Возьму в руки томик Бомарше,
Сбудется мечта,- почитать в одиночестве.
Я ведь и сам почти что герой романа,
Пишет который жизнь, читать не станет
даже смерть.
Все понятно. Ученики бесталанны,
учителя не вернутся.
Остались тексты. А я счастливец,
знающий буквы.
А дождь все не перестает. Он как любимая женщина,
Которая безудержна несколько минут,
Самоотверженна несколько мгновений...
А все остальное время надоедлива, скучна,
безобразна.
Нет, не рождается одиночество. Заводись мотор!
Впереди встречи с публицистикой
или с хроникой происшествий!