Уйти от гомона молчком
за солнцем-рикшею,
последний раз упасть ничком
в траву поникшую,
закончить в неба синеве
своё купание
и умирающей листве
дарить прощание…
А в небе в блюдцах молоко
и пряди с проседью,
и отчего-то так легко
грустится осенью…
Бродя по кладбищу души
мечтой горелою,
свою мы память ворошим,
как листья прелые…
Тепло уходит от земли
и птичье пение…
Клич испускают журавли –
зовут в забвение…
Клин журавлиный, не спеша,
на юг уносится…
И с криком вслед за ним душа
на небо просится…
13.09.2005г.