Солнце садится за ворот соснового бора.
Ствол позвоночника дрогнул от выстрела в воздух.
Прячется эхо в зрачков позаброшенных норах.
Хлещет из раны последняя кровь, красит воду
в тёмно-сливовый, с желтушным оттенком цвет.
- Кто там кричал?
- Это важно?
- Наверное, нет…
Наш диалог не похож на обычные роли.
Колется шерсть, раздражая уставшую шею.
Воздух пропитан тугим ароматом нероли,
свежей смолы, и как будто нечаянно склеен
с каждым продуманным словом, попавшим в цель.
- Я поищу его…
- Сядь, повторяю, не смей!
Ветер огонь раздувает умело и быстро.
Жарится мясо на углях, расплакавшись жиром.
Мысли о том, что случилось, проносятся свистом,
от языка в миллиметре и падают шилом
в скроенный наспех фальшивый чужой мешок.
- Так и сказал: «вы не ждите, мол?…»
- Да.
- Хорошо…