Над полями голос коростели,
Снова осень: золото и дым.
Треугольники из птиц на юг потянутся,
Снова оставаться нам одним.
И душа, в листву дерев закутавшись,
Пуститься в последний маскарад.
Будет вновь юродствовать и мучаться,
Лишь в предзимье вдруг угомонясь.
До весны завьюжит, запорошит.
След чужой не тронет прочный наст, -
Страх зимы, как смерть и одиночество,
Угрожает каждому из нас.
Страх того, что все прошло, потеряно,-
Нас весной уже не исцелить;
И внутри все так заиндевело,
Что не отогреть, не полюбить.