***
Звёзды в небе , словно зерна домино.
Веет ветер, свет качает фонаря.
И метелица скребёт в моё окно
Напоследок белой лапкой февраля.
Лист бумаги на столе чист, как снег.
Светит лампа - отделяет свет от тьмы.
И приёмник говорит - и без помех! –
О раскаянье, о таянье Зимы.
Говорит он и про вечность, и Христа,
Говорит, что скоро в небе журавли,
И, что в почки, в эти свёртыши листа,
Тайно соки свои жилки провели.
Всё болтает, навевает в серце грусть...
Эх, составить бы к рассвету мне сонет!
Но забылось всё, что зналось наизусть.
Мысли помню. Ну, а чувства? Чувства – нет...
Говорю себе: Ты зрение не мучь.
И на бело очумело не смотри,
Лучше в окна, где играет алый луч
Первомартовской по-зимнему зари.
Для поэтов белый листик - говорю,
Для художников - Малевича квадрат.
Не идут стихи. Я встану. Закурю.
Вот такие наши промыслы, Собрат.
_____________________________
1995.
Ремесло. Стихи. Искусство.