Пусть мотыльками в пылу атак,
вслед за мелькнувшей Меккой,
к этому свету слова летят,
знать, и на тот не к спеху.
В каждом тумане лежит страна,
каждый рукав мой шёлков,
неслухом в осень мою - весна,
пуганой перепёлкой.
Солнце – моё и луна – моя,
и там, за семью морями,
мои небеса над тобой стоят,
каждый день отворяясь.