Не у всех есть способноть писать стихи,
у кого то её нет.
Но глядя на беспредел происходящий вокруг
Проснулся во мне поэт
И он не станет пестни петь для вас,
Про цветы и как с яблонь дым.
Он станет рубить, колоть и резать
правдой что бы поняли вы
Много из того что скажу неприятно,
Правда режет уши,
Но она остатся по преджнему правдой
Слушай её, слушай.
Сегодня умер остаток того, что называли честь.
Больше нет его взамен, активно работает лесть.
Толпа жополизов в костюмах хлопковых своего добилась.
Воплотив в реальность то , что раньше и не снилось
мало осталось настоящих поэтов, работающих для дела
И в результате не пишут декретов, правительство истлело.
Оно заросло плесенью,
оно заросло грязью,
оно заросло гнилью,
оно утонуло в дерьме.
Но ты не лучше, ты сидишь и читаешь, и думаешь сумашедщий,
Ты думаешь за ним придут, успокоят и будет легче.
Тебе не будет, уже никогда, ты отдал свою душу дьяволу,
За фантики продал не посмотрел тогда, куда тебя рекой уносит
Теперь сиди и думай как тогда, пустил сатану в гости.
Поэт будет подробно тебе говорить про все проблемы общества,
Он больше не будет писать про любовь, цветы и прочее.
Ему не жалко отдать свои жизнь, свои годы лучшие,
Что бы ты понял ты не живёшь, ты только хочешь жить лучше.