В ушах стучит привычный маятник отказа
нет. нет. нет. нет
и на асфальт ложится ярко-красный
снег, снег, снег, снег
я хотел хоть однажды быть выше упреков,
ты хотела сохранить свою обычную холодность,
но хватили лишнего или может просто
плеснуло через край непрожитой молодостью
в общем, сцепились как коты в подворотне,
некрасиво, в пыли, не умея даже
убить, зацепляя за драный ворот
на обрывках актов о купле-продаже
твои глаза зеленые и гладкая шерстка
вчера казались нежными, теперь вижу:
как бы ни постелила стерва - жестко,
как бы ни красилась, останется рыжей
рыжей... любимая! как на той старой фотке,
затерянной где-то между истерик
такая моя, чуть шальная от водки
такая неоновая, такая терпкая
вечерами упражнялась в балетной пластике
расставшись с мечтой обо мне и о детях
а может, мысленно играла в классики,
попадала в огонь и горела, горела...
так и уходишь в неистовом пламени,
бросив в агонии рук обожженных
в новой мечте все вернуть, будто мало нам
старой мечты о мужьях и женах.
И маятник спит и почти не бьется,
И снег
тротуар
лакирует
воском.