В степи, среди обглоданных костей
и солнцем обожженых миражей,
я выстелю не спальню, но постель,
для Вас, мой бес в лиловом неглиже.
Надеюсь, Вас мой облик не смутит,
ни бледность губ, ни знаки палачей,
ни та дыра на уровне груди,
обугленная сотнями свечей.
И Вы мертвы, и оттого милы,
и оттого я пачкаю пейзаж
строением из пепла и золы,
из глупых слов и чувственных поклаж.
И Вы мертвы! во имя и назло
возвышенной природе пустоты,
сегодня мне премного повезло
топтать для Вас прекрасные цветы.
Чтоб класть их трепет Вам на простыню,
чтоб красть для Вас не искру, но звезду,
такую безразличную к огню,
такую совершенную в аду.
Чтоб там для Вас безмолвием стиха
вершить не суд, не корчиться как мим,
но быть собой - таинственна, тиха,
как наших встреч немыслимый интим.