навскидку, в упор,
знаешь, с липким потом,
навылет, с весны до весны...
так бьют сны...
...падаешь в бруствер утра...
ступор...
правда, потом,
рикошетом рифмы
цветами гортензий...
мозг ли
сердце
издерганы в клочья
а нет претензий.
многоточия...
тире пробуждения -
сухо всегда,
как выстрел с трехсотен,
и сердце в мыле,
и полотняный стон,
рвущихся на ветру полотен,
таких отчаянно-дерзких знамен...
зато - навылет.
это вам
не натовский унитарный патрон.
это боль - для мира - копеечная,
а для меня совсем
самого правильного калибра-
трехлинеечная....
двоеточия от погасшего бра...
и в глазах...ты помнишь...
застывает молчание.
вот, беда....
тридцать семь,
а
только и умею, что жить.
нервными окончаниями...