Год одинокий умер тоскливо,
Покрывшись белесою шапкой снегов.
За годом отправилось в холод полмира,
Снося головы тех, кто не был готов.
Он лишь трепыхнулся и замер внезапно,
Подумав, что лучше ему не вставать.
«Мне воздух!» - кричал и дышал очень жадно,
Но было-то поздно, чтоб просто спасать.
Хвостом он махал и сигналил руками,
Агонии смертной хотелось продлить.
Хотелось орать: «Я не ваш! Я не с вами!»
Хотелось бы жить для того, чтобы жить.
Год просто ушел, позабытый, ненужный.
Он медленно брел, не хотел уходить.
Ртуть – 30 и 5. Он болел. Он простужен.
Но надо ведь было чего-то решить.
И он уходил очень долго и странно,
С надеждой – окликнут, назад повернут.
Год умер у кладбища, просто, фонарно.
И так не узнал – ждут его иль не ждут.
Верните вы год! Отмотайте столетья.
Он лучше вас всех! Вам его не понять!
Проник запоздалый на борт безбилетник -
Год бросил места, где не учат прощать.