Я что-то давно не писал о любви,
Я просто замкнулся в себе и в работе,
Я просто забыл, то что где- то есть ты,
Что ты меня ждешь в той же вечной заботе.
Прости, что я часто бываю в дали,
Прости, что я холоден в нашей разлуке,
Прости и поверь, что в душе каждый миг,
Я помню о том, как теплы твои руки.
Я это тепло пронесу через жизнь,
Спасусь им, когда одолеет тревога,
И я поделюсь, если кто-то еще,
Разучится верить и в черта и в бога.
Я часто писал не о том и не так,
Мечтал о другом, а мечты не сбывались,
Теперь понимаю, что я был дурак,
Ведь счастье - когда мы с тобой улыбались.
Я скоро очнусь от глубокого сна,
Вернусь, обгоняя ветра и туманы,
И в венах опять заиграет весна,
И лопнет струна, разорвутся баяны.
Но что-то меня не пускает опять,
И держит как пса, приковав ржавой цепью,
Сажусь и опять начинаю писать,
Под чью-то диктовку свою ахинею.
Душа в уголочек забилась и спит,
А тело сплошная и гнойная рана,
Осталось лишь сердце, оно не болит,
Ведь все что в нем есть, это ты моя мама.
(1999)