Там плети летнего дождя
бьют в землю,
там солнцу, зарева не ждя,
мир внемлет.
Рождая лунную тропу
до неба,
там месяц канет в пустоту,
как в небыль.
Под ветром нежным шелковясь,
льнут травы,
там волки в степь бегут, стремясь
с утра выть.
Там воздух чудом напоен.
По следу
я тех, кто влюблен,
во сне был.