Мое предназначенье – чернослов.
В моих руках есть сила для сожжений.
На остове — скворечня. Дом скворцов.
На пепелище — срубик в полсажени.
Где молния, срубившая не ствол,
А быль семьи? На капище смурное
Не сядет ни синица, ни орел,
Ни сирин — и у вещих птиц иное.
Нужны им не скворешни, а дупло…
Не грешные поляны — лес кромешный.
В скитах промерзших стен для них тепло
Хранит скрипач-еврей по кличке Леший,
Вынашивая капельку росы
До сладости нектара в терпких сотах…
И вдруг гроза. И тучный кирасир
Развеет миф о добреньких Кихотах…
Лишайники, укрывшие бревно,
Смолчат о том, что было тут, да сплыло…
Дырой от пули домика окно…
И жизнь - как остальное — мимо…