Париж дождлив, Париж простужен,
невыносим — скорей туда,
где ждет ещё бесплатный ужин
и где не капает вода,
где атавизмы декаданса
врачуют боль житейских ран,
Манон, не выходя из транса,
нам почитает свой роман,
певец Монблана шуткой плоской
развеселит наш узкий круг,
где Купидон закапан воском,
но не бросает медный лук,
проказник, благо нет укора
возникновенью странных пар,
где беспредметны разговоры
и ароматен дым сигар,
где Бонвинуто тени склепов
нам вызывает без труда,
где, право, было б так нелепо
опровергать вас, господа.