Скульптор-осень ветрами отсёк от деревьев листву:
Это - лишнее. Веток ажур обнаженным оставив,
Он окрасил мой мир, тот, в котором сегодня живу,
Странной смесью из веры и истины, сказок и яви...
Полирует ложбинки дворов серый бархат дождя.
Въелась пыль в это небо - до темени хмурого взгляда...
...Попрощавшись с тобою, на миг обернусь, уходя...
Может, стоит подумать, и - все же?...Да ладно!.. Не надо.
Скульптор-осень, ты снова закончил одну из работ.
Вроде быть бы довольным - а ты так печален? как странно!
Потому ль, что уже охладевший ко всем небосвод
Рвут на части стволы - точно лезвия обсидиана?..
Ты талантлив, я знаю...Откуда дождливая грусть?
Ощущения - те еще... Холодно в сердце...и - жарко...
Да, уже ухожу, но... Позволь, через год я вернусь?
Покажи мне тогда золотистые статуи в парках....