***
Когда пройдёт каких-то сотня лет,
Тогда уж нас, наверное, не будет,
Вот также сядет у окна поэт
И может, вспомнит нас и нас, увы, осудит.
За то, что зря, порой, топтали мы траву
И сок берёзовый переводили даром,
За то, что музыкой мы называли звук
Свинцовых пуль и бомбовых ударов.
За то, что дети в нашем веке не всегда
Смеялись, пели и играли беззаботно,
За то, что мудрых стариков лишь иногда
Мы понимали и к тому же неохотно.
Когда пройдёт каких-то сотня лет,
Тогда уж нас, наверное, не будет,
Вот также сядет у окна поэт
И может нас тогда он всё же не осудит.
Ведь мы любили и любили безоглядно,
Писали песни и не только о войне,
Нам тоже было и обидно, и досадно,
Когда один против троих, за нож в спине.
Мы тоже женщин на руках носили
И не стреляли в белых лебедей.
Бывало, что греха таить, и пили,
Но чаще за здоровье, за друзей.
Когда пройдёт каких-то сотня лет
Всё будет, а сегодня, как и прежде
Садится ночью у окна поэт
И пишет строчки о любви и о надежде.