День струится. Нити солнечного шелка
в каждой клетке, схваченною мглой.
Не спастись уже от крови ярко желтой
под акации горячею иглой.
Ветви стройные, пресыщенные летом,
раздвигаются у влажного окна.
И в ладонях покачнувшейся планеты
осыпается осенняя волна.
Захлестнуло угасанием природы.
И бегут по коже тысячи ежат…
Мне бы облако в конверте небосвода
нежным пламенем акаций удержать.