Анне Фрейд
Детских стихов не пишу –
не умею… – не знаю… – не помню,
как в детстве смеялась…
Помню усталость и вялость помню.
И помню жалость
к ласточке
дохлой… –
не долетела…
Кто же покормит деток?
Покормит жизнь –
кошкой! –
крадётся ночь
за окном-стеклом-толщей времени.
Замираю… – там
голоса живут…
Ночь скупая, беззвёздная…
Ночь слепая, безглазая…
Сказки злые, зубастые…
Снова сны в темноте по комнате,
словно морды кошачьи.
Отовсюду сползались, тянулись, висли…
(Не будила маму – спасалась иначе –
мама спит. И она – права.)
Я – тонула –
взахлёб
уплывали
мысли
и выплывали – в слова… –
на бумагу
солёной влагой
ложилось детство
разбитым сном.
Было, благо,
(и это – Благо!)
такое средство.
хрустальный дом…
…надёжный.
…невидимый.
…собственный.
18 июля 2005