Не оттого, что межсезонье
Я грусть гоняю по стеклу...
Скучны деревья... Как спросонья...
Уже роняют скорбь во мглу...
Во всём тревоги и сомненья...
Отвык ловить осенний стон...
Одолевают откровенья,
Так не похожие на сон...
В дремоту, спячку, ожиданья
Уйдёт всё то, о чём певал...
О чём в строках без уставанья
Душой и кистью рисовал...
Усталость... Тихая усталость
За рамой мрачного окна...
«Ты мне звонила?
Показалось..?»
Калина яркая красна…
Как вовремя нарисовалась…