влечет меня безумная идея,
идея фикс, идея из идей:
в трудах своих достигнув апогея –
заставить рифмы врачевать людей.
разверзнутся небесные чертоги
на страждущих читателей земли:
и всякий хворый, чахлый и убогий –
себя задаром книжкой исцелит.
от строк моих глупец обрящет разум,
злодей внезапно станет добряком,
толстяк-обжора похудеет сразу,
зануду прозовут весельчаком.
несчастный, слабовольный выпивоха –
вдруг бросит пить всем чертикам назло,
а самый распоследний неумёха –
освоит непростое ремесло…
и чудесам не будет исчисленья –
всего-то надо выучить стишок,
и ты – владеешь даром исцеленья
(дерзай мой друг, не прячь его в мешок!)
дойдет до заграницы стих-молебен,
и скажет иностранец, мол, велик,
могуч весьма, а ныне и лечебен –
ох, этот русский… ломаный язык.
P.S.
да я б и сам, коль мой стишок – не липа,
не брезговал лечиться им от гриппа.