Всё как всегда, но всё не так. Куском макухи
качнулась в небесах - луна, звезда. Осколки
от бликов падают на пол… на пол… на полке –
свинья рожает пятаки, сквозь щелку в брюхе…
На пятницу, да с четверга – проклятый сонник,
он рассказал – «что будет» мне… минуя – «было»
Собаки вышли выть на смерть под подоконник
и ни одну, узнав во тьме, не застрелила…
Всё стало чёрно-белым вдруг. И как-то пресен
мой монолог о…. Я молчу… до рвоты – ноты…
На струны вешаю белье – тряпьё, колготы
и между ними сохнет боль не спетых песен…
Но, подчеркнув ладонью взгляд, гляжу в оконце -
там, далеко, за тронным лесом - неба своды,
где принимая у своей копилки роды,
красиво празднует восход большое солнце…
И верится, что там вдали – другое будет…
Беречь сознание сего, вопить – «Не троньте!»
Но свитер стянут на плечо чужие люди:
«Пойдём… мол, чё тебе ловить на горизонте….»
-
Трамвай, облизанный дождём и я в нём где-то…
У книжки сцепленных дверей. Стыть на подножке.
-
А в фонарях сейчас тепло… сухие мошки
лежат ковром у фитилька и пахнут летом…
……….