день поранил, и йодом закат перемазан,
вот луна и осколки при ней,
и горит всё, как будто бы снова Томазо
Торквемада у власти в стране.
и весенний чертёнок вздыхает, мол, дожил -
всё бубнит на чужих языках,
и осенний халтурщик, осенний художник
выжимает грейпфрут на закат,
твой осенний закат - неумытое тело,
просто мусор в небесном фойе,
но горит, и горчит.. что ж ты, дурень наделал
догорающей кистью своей?
и набрякли глаза - виноградные кисти,
кисти рук перешибли ветра.
это грипп, он добрался до кости, до мысли..
ничего, он пройдёт до утра..
выдыхаю в закат "что ж ты, дурень наделал??"
это небо и впрямь чуть горчит,
кровь течёт и в виски, в инквизицию тела
на начальника-сердце стучит..