Сиротливо клёны стоят
В старом парке. А вдоль аллеи
Гонит ветер цветной наряд,
В нём вчера ещё клёны алели…
На гитаре голых ветвей
Осень песни свои играет.
Что-то смутно в душе моей,
Когда листья вокруг летают.
Словно письма из той страны,
Где в гостях засиделось лето.
И придётся нам ждать зимы,
На снегу написать ответы.
Написать, как грустим и ждём,
Как нам снег надоел и ветер.
Нужно чтоб под весенним дождём
Позабыли мы письма эти.
А пока только звать и ждать,
И дремать под напевы вьюги.
Нет, зима нам – не благодать.
Ишь, как всё замело в окрУге.
Замело, занесло пути,
От тебя до меня дороги.
Не проехать и не пройти.
И увязли в сугробе ноги….
У подъезда ёлка стоит,
Разукрашена, разодета.
Но не радостен этот вид.
Я не зиму люблю, а лето!
Рута Юрис,
19 октября 2005 г. (С)