Еще не вечер и давно уже не день,
струятся свежестью бегущие минуты,
я потерялась в этом сказочном нигде
и там с тобою повстречалась почему-то.
Еще не осень, но и лето отошло,
и оттого, должно быть, нам с тобой взгруснулось,
что чувство теплое за августом ушло
и пепелящей строчкой в сердце не проснулось.
Еще осталось время, но уже томит
прощанье с чем-то для других необъяснимым,
вновь, как заправский общепризнанный пиит,
наносит осень на сердца разводы грима.
Еще не дождь, еще не морось, не темно
от низких туч и настроения похуже,
а нам груститься и груститься всеравно,
так не по-детскому, скорее - неуклюже.
Скорее как-то по-осеннему, в стихах,
чуть-чуть надумано, немного неумело,
еще мелодия признания тиха,
еще прощание не скоро и не смело.
Еще чуть-чуть, а может меньше даже - пусть!-
и новый стих вспорхнет над мокрой магистралью,
мы не грустим по-настоящему, та грусть
нам в сердце вкручена осеннею спиралью.
Болит в груди, с годами чаще и сильней,
задорно хлюпает, когда бредем по лужам,
еще не сплю, еще доверчива вполне,
и надо мной, и над тобою сказка кружит...