пистолеты по бёдрам//уже не игра.
нас затянет под лопасти влажного неба.
это джанки.
кольцует запястья трава –
уходящий реал, в швах газетного пепла.
не дыши. за бортом – стаи серых акул
фиолетовым взглядом царапают кожу.
нервно куришь в оконную влажную тьму.
ждёшь того, кто решит.
веришь в то, что поможет
голубая игла «не могу без тебя»
пережить это смутное, липкое нечто.
бьёт висок указательным..//кофе с утра
и танцующий кафка, ведущий за плечи
твою жизнь.