Заботься о себе, чтоб было чем связать
Конечное вчера и кое-толи завтра
И чтобы языком молоть, но не лизать
Свеча, увы, свеча, поклонникам азарта.
И пища хороша, и варится без слов
И плаха с топором куска не разбирает.
И мясо от костей. Всё это - стол и кров.
Но сухо горло. И не то глотает.
Рояль не лижет губ. Каморка не пуста.
Наречий нет чтоб знать. Проговориться всуе
Отречься от луны ущербной, и креста
И умереть без кислорода в поцелуе.
Я был ещё лишь тем, что станет послеза
А ты уже была. И фактом этим квиты.
Разденься. Сядь. Почти натурная слеза.
И этим вот "почти" мы кажется убиты.
Не надо ни о ком. Всё бред и даже нет.
Не надо, чтобы "быть", нам представлялось надо.
Соль сохнет на столе, эпитеты, портрет
Кого-то там ещё, осколки променада…
Я сдохну здесь и счас. Чтоб так хоть удивить.
И жизнь в значеньи не совсем молекулярном
Равна сейчас не мне. Но с этим нужно жить
Но с этим нужно жить. И жанр эпистолярный
Не мой сейчас.