Открытое окно. Сквозняком пробирается сумрачный, неуверенный в себе рассвет. Все еще пухнет звездами небо, все еше теснит месяц едва зарождающееся солнце. Все еще горит земля под ногами, - нет!- дымится - все еще. но теряется уже милая смутность очертаний, уже четче выступают контуры тел, уже можно почти разглядеть лица, - вот-вот! вот-вот запылают миллиарды рамп, вот-вот запоют птицы свою заутреннюю. Вот-вот, - рядом... А пока... Пока - слава тебе, Час Самоубийц! Всечная память не пережившим тебя. Долог ты... .
Словно чья-то опрометчивая рука придержала маятник в часах на Спасской башне, - все замирает. Все - ждет.
Час Истины. Узнавший - да замолчит на века! упавший сейчас - не поднимется! И всплывает откуда-то из недр разума старославянский язык, и вплетаются в мысли ленточками чувства. И случайная ночная бабочка вызывает острую тахикардию, и , выполнив основное свое предназначение, подыхает, влипнув в грязную тарелку на кухне, - символика жизни, риторика сердец.
И рвется душа на атомы. И хочется взорвать этот мир, забывший о счастье. Этот регламентированный мир циников.
Утренний бред - вместо зарядки. "привет, милая" - царской милостью.. "здравствуй, любимый" - не от души, а так... просто чтоб было. Просто - рассвет. просто утро. Да, в конце концов, просто - так. эх, да не вся ли наша жизнь - пустяк... ?.