Мой мир уже давно сгорел дотла,
Рассыпался обуглившийся пепел,
И маленькая швейная игла
Застряла в сердце, я и не заметил.
Ты спросишь, почему я так убит,
И голос мой и взгляд пропитан болью?
Как объяснить?
– Игла.
И канифолью
Смычек больные нервы теребит.
Ты скажешь: «Невеселые дела…».
Затянется неловкая минута.
Мне трудно говорить.
– Пойми, игла…
Но ты меня не слышишь почему-то.
23.10.2005.