ПОЭТ:
Писать стихи – такая мука!
Талант никто не признает.
Никто не зрит терзанья духа…
Когда ж успеха день придет?
ГРАЖДАНИН:
Вы, поэты, безродное племя,
Дураки и бездельники все.
Убиваете ценное время,
Топите мысли в словесной воде.
Ну зачем чувство рифмы прагматикам?
Кто поймет эзотерика бред?
И давно всем известно читателям (и издателям),
Что хороший – лишь мертвый поэт.