................И кто-то скажет: «Да, была такая»…
................Вскользь упомянет творчество и стиль.
................Нет! В этой жизни я не примелькаюсь:
................Мне равны слава и забвенья пыль.
Что есть стихи? Не спать ночами,
Тонуть в неистовстве стихий
Души? Заклятьем – не речами
Вышептывать (творить?) стихи?
Кто б знал, какая это ноша:
Невыразимое – словам
Отдать, а значит, не дороже
Продать, а за бесценок вам,
Вам, слушатели, вам, зеваки,
Скучающим до глухоты
(А память не чета бумаге,
Всегда целы ее листы).
Вам – то, что было, то – что будет,
И что случится, может быть,
Невосприимчивые люди,
Вам – не умеющим любить,
Вам, греющим себе обеды
На углях прогоревших драм,
Листы с секретною пометой,
Все личное вручаю. Вам?!
Чтоб судорогою зевоты
Скривили вы смешливый рот?
Избави, Господи, заботой
Своею от таких щедрот.
Стихи – источник Ипокрены.
Заглох родник –
Чернила я беру из вены:
Мы вновь одни.
К словам неутолимый голод,
Дрожит рука.
Все можно описать: от пола
До потолка.
Затем ли мучить музу, чтобы
Толпе всучить?
К стихам всегда подход особый –
Ищи ключи
Везде. Но проку в том нисколько,
Раз чувства – нет.
Ты – зеркало, стихи – осколки
Твои, поэт.
05.12.01.