Кто от искусства в мир пришёл,
Того заметить можно сразу,
Пути другого не нашёл,
Творить безумно хочет разум.
Надрыв, фантазии полёт,
Неординарен ход их мысли,
Они несут огонь в сердца,
Как Прометей, в каком-то смысле.
Они не сеют и не жнут,
Они творят, и им так нужно,
Cохи тяжёлый, чёрствый труд
Им не понять...
Всё так воздушно.
Чтоб красота везде цвела,
Полёт фантазий - словно птицы...
Совсем другие мысли-сны
Им заползают под ресницы.
Квадраты, линии, штрихи,
Палитра, краски, нервы-рамы,
Душа-камод, цветы, стихи,
И в личной жизни, в общем, -драмы.
Творцам не нужен в банке счет,
Ковры, часы, меха, диваны,
Они зовут нас в свой полет
Искусством, меркою нирваны.
PS.
Коль посчитал себя звездой,
Так будь ей и свети народу,
И оставаясь сам собой,
Испей печалей реку-воду.
Ты одинок в своём пути,
Нет никого, коль нужно рядом.
Но выбрав путь - изволь идти,
На небе ждёт тебя награда.