Смываю глянец с усталого города.
Осень.
Забыть бы шею в изгибе ворота.
Забить себя.
Бежать, сломя голову.
Шагами меряя влажные улицы.
К тебе бежать.
Помнишь? Уходящий на юг поезд.
Мой автобус - послушно на запад.
А мечтами на север:
"Осторожно, двери закрываются".
Но пока только полосы белые,
Черный асфальт.
И машины шуршат, пеш-ш-шеходов пугая.
Разделительные полосы.
Моторы в ряд,
В три ряда,
В десять.
Родная...