Прости, прости меня за эти строки,
Прости, что их сюжетом стал не ты,
Прости, что рядом были одиноки
С тобою, как один среди толпы.
Прости – стихи живут, как жили прежде,
Сторонятся они от суеты.
Прости, что были отблеском надежды
Озарены не о тебе мечты.
Читай стихи, не думай над сюжетом.
Ведь я могу одно тебе сказать,
Что очень часто свойственно поэтам
О самом сокровенном промолчать.
Ты прочитай о том, кто меня предал,
А, если хочешь, кто меня предал,
О том, кто и, возможно, сам не ведал,
Когда мне сердце кровью обливал.
Жила я и живу, как раньше жили,
Люблю, любила и хочу любить,
Как где-то сына блудного простили,
Прошу за откровенность я простить.
Писать, увы, о счастье, не умею,
И многие поймут меня сейчас,
И я надеюсь, что еще успею
Просить твое прощенье в этот раз.
Просил меня, тебе я подарила
Свои стихи, что, жаль, не о тебе,
Но жизнь свою не раз благодарила,
Что ты ведь все же есть в моей судьбе.
Прости стихи, они не виноваты,
Они ведь на бумаге и мертвы,
Они, тобой хоть, может, не приняты
Всего гонцы былой моей мечты.
Не верь ты черным буквам на бумаге,
Они хоть и переживут года,
Но нашей жизни бури и овраги,
Перо ведь не догонит никогда…
Прости, прости меня за эти строки,
Писать о счастье не умею я,
Они ведь так безумно одиноки,
Прости мне, что они не про тебя…