Первый снег и стигматы дождей,
и заклятая оторопь стекол,
многоточье пространное дней,
за кавычками ночи по строкам.
В лунных кольцах немая рука –
не шевелится мертвая ручка.
Эхо шепчет тройное «пока»,
положившись на ветряный случай.
Медь осенняя – шалый мираж,
отражением в колотых лужах,
и сегодня невинная блажь –
завтра бешеным вихрем закружит.