Мне нравится, что в марте
стеной идут снега,
что ветер в Бонапарте
нашел себе врага
и дует всё с востока,
и гонит злую рать…
А снег идет – потоком
не таять – умирать.
Мечты ль мои – подруги,
мосты ли – сожжены.
Как будто эти вьюги
ко мне обращены:
за образы ночные
мне мстят снега, слепя.
И то, что мы чужие,
хоть я люблю тебя.
Снег-воин, снег-смятенье
к холодному окну
прильнет, в стихотворенье
победно заглянув,
а через час, разбросан
подобьем вечных слов,
белее альбиноса
и чище, чем любовь,
лежит, открытый миру,
прекрасный снег-покой.
И дразнит чью-то лиру
сверкающей строкой.