Продолжилась жизнь. И душа не распалась на части.
Сдаю «матерьялы», но «пепел» пишу через «и»…
И путаюсь в мыслях, к деревьям ладонями ластясь,
И клены купают последние листья. В грязи.
Я завтра - уеду. Я, верно, придумала это.
Сама и разбила… А нынче - зови не зови.
Но если ты есть, если все-таки ходишь ты где-то,
Запомни мелодию странной, но все же любви.
Я только мечтала… Да разве бывают такие
В прокуренных насквозь, на сто измерений, мирах?
Совсем не о принце, о гении или мессии…
Я просто мечтала. Но пусто и жутко в мечтах.
Полгода безвременья. Больше - меня не хватило.
Мне было бы легче - той, прежней, за маскою бед…
Теперь я шепчу. На коленях: «О Боже, помилуй
Уставшую путницу в Доме, которого нет!»
Я просто поверила, кутая зябкие плечи.
Зачем и откуда, но прежнее стало не в счет?
Зачем и откуда? Так глупую душу не лечат!
Чет-нечет. Упал лепесток. Но последний - не тот…
Да знаешь ли ты, как трещит по кускам мирозданье?
И рушится свет - потому что ты веришь в иной.
Быть может, я струсила… Только и это признанье
Сожму в кулаке, чтоб зарыть у ручья под сосной…
Я не приручала. Я просто сама приручилась.
Наивно, случайно - хоть чуточку счастья и мне!
А глупое сердце мечты сочиняло «на вырост»,
Но - мудрое - знало, что им умирать в тишине.
Я знала - конечно - что мы разминемся до встречи.
Но - странное дело - мечта так нахально-жива…
«Куда мне теперь?» - я спросила, но ты не ответил.
Куда мне теперь? Да не все ли равно? Я права?