«Зачем марать бумагу? -
Спросили меня вдруг, -
Ведь быть поэтом грустно
И скуден ваш досуг».
А мне милей на свете
Строки придумать лад,
Чтоб было на планете
Всё краше во сто крат.
Не может же художник
Не рисовать картин,
Не может ведь и плотник
Не мастерить плотин.
А почему ж поэты
Не могут описать –
Прекрасные пейзажи,
Любовь и благодать.
Всё в жизни пригодится
И даже мой стишок.
Задумаешь топиться,
Подумай хорошо!
Не отпускай ты руки
И твой час прогремит.
Когда-нибудь однажды
Ты станешь знаменит!