Сын, пойдем, и ты выберешь сам
Жеребенка в моих табунах!
Я любого коня тебе дам,
Выбирай, словно в сказочных снах!
Посмотри - вот гнедой, как огонь,
Белогривый - тот просто стрела!
А буланого пальцем не тронь -
Полетит, закусив удила!
Выбирай себе друга под стать,
Пусть играет в нем кровь, как вино,
Чтобы мог от погони умчать,
И к любимой взлететь под окно!
Но все вышло, не как у людей...
Сын вздохнул, улыбнулся слегка,
Не взглянув на моих лошадей,
Приласкал он Конька-Горбунка…
Пройдут годы. Сын тронется в путь -
Скромный путник, совсем не герой,
Но откроется истины суть -
И Жар-птица обронит перо…
Жаль, тогда я об этом не знал,
Я желал ему славы земной,
А мой сын Горбунка обнимал,
И кормил из ладони зерном…
Москва, 2003 г.