За что горишь, крестовая тревога?
За жухлый бор и рыжую луну,
Что выбралась, кругла и кроволица,
В капустные поля Армагеддона.
...Тогда, давясь простуженною водкой,
Я плакал и молил "спаси Россию"
Пустые небеса после аборта,
Где звезд переболевшие ошметки
Спускали скальпели сквозь грязные бинты.
Все это сантименты...
Пулей в печень
Подранили потертого святого
В бумажной церкви Господа.
А рядом:
"Я пятерых убил. Хотел же — больше",—
Серьезный и двуглазый написал.
...За что горишь, березовая дрожь,
Исчерканная краской золотою,
Шуршаньем вертопраха-октября,—
Полынь волос твоих?
Я верю, верю,
Что это напоследок нам причастье
Греховной жалости, мурашного уродца
Оглохших дней и счастья, и войны.
Все это сантименты...
Только, знаешь —
Кусочек стаял. Если это горе,—
То створ груди еще не коченел.
Нет, мы с тобой в серебряной машине
Уедем в никогда, и если зубы
Нам выбьет долгожданная эпоха,
То будет даже проще целоваться,
Прикусывая страшный наш язык,
Где слова нету ласковей, чем "сволочь"...
Спаси отчизну, смерть мою спаси.
9.10.1993 г.