Прокручены и стёрты в порошок
Мечты, идеи, горы утверждений.
Сажусь подальше, дуя на ожог,
Полученный в порыве откровений.
Приятель мой. Плесни на посошок,
Да не суди, я сух уже для прений,
Оставь себе наш общий вещмешок,
Заполненный консервами сомнений.
Глотали то с тобой, что сжёвано до нас,
И нет плода уже, в который можно вгрызться,
И мазохист, взобравшись на Парнас,
В пушку увидит блещущие рыльца.
Что будет – было, круг ничтожно мал…
- А я считал, что ты ещё не стар.