Дома теряют плоть – проездом,
и улицы теряют плоть –
проездом. И почти протезом
горчит троллейбуса тепло.
И взгляд – без плоти или почвы,
минуя физику, грызет
черты, и черточки, и точки,
уткнувшиеся в горизонт.
И я - в каком-то направленье
перемещенный, на глазах
у всех - топлю в карманной лете
сквозь окна хлынувший эрзац.
И ты - сегодня без утайки
бесплотная – сплетаешь мне
не то венок, не то удавку
из ампутированных дней.