по пляжу бредёт Гераклит с полотенцем,
Шагалов олень из-под яблонь мычит,
и тени из детства играют в индейцев,
потом соберутся и спросят - "мы чьи?"
и я угадаю. и запахом винным,
дешёвым и белым потянет из вен,
и чёрт его знает, откуда в Задвиньи
и талый, и терпкий, и лиственный свет..
и волны чудят, набегая на отмель,
русалка тоскует, русалка зовёт,
погладив русалку, я вспрянул и обмер -
пустынное небо, звезда, пивзавод..
а завтра, а завтра- глаза, или скверы,
сирень и метёлки, короче - весна,
так может и будет.. я выпью, поверю,
а правда, неправда, шайтан его зна..
и как мне себе этот пляж нашаманить,
и всё, что мы сдуру в мозгах сберегли?
и волосы прямо в песок выжимает
великий философ дурак Гераклит..