"Плюс-минус 100" -- километраж не долог --
на несколько часов заплывы «в осень».
Мелькает вдоль дороги желтый полог
Да инея устойчивая проседь.
Иду «на взлет» - зашкаливают стрелки
За крохотную грань «сюда не надо»
И дождевая ранит перестрелка,
Стихая вместе с кровью листопада…
Перевязать бы… (сердце ли? Ноябрь? –
дурацкий выбор - вечно слишком сложен).
Одним бинтом отделаться? – навряд ли --
Он при порезе ложью не поможет…
Заклеиваю лентами дороги
(Болит не меньше, но другим не видно)…
По лобовому капелькою строгой
сползет, мерцая горечью, обида…
Приоткрываю окна… ниже… ниже…
В салон стремглав врывается без спросу
попутчик-ветер, лепеча чуть слышно:
«Прости, но это осень… просто осень…»
Он прав – всего лишь слякоть и туманы,
Промозглое шоссе вдоль стылой рощи…
Он усмехнется жалобно и странно
и сквозняком мне волосы взъерошит…
Как пожалел… Откликнуться б на эту
Холодную немыслимую ласку
И, наконец, найти свои ответы,
Приняв его участье как подсказку…
Забыться бы, решив задачу просто
И, отдых дав слезящимся глазам,
Зажмуриться, чтоб «вдруг» перекрестке
ударить со всей дури по газам…