Кидают треугольники чёткого пола
в меня своей чёрной близостью.
Я плачу, но нет ни одной слезы,
ведь не плачут над глупой низостью.
Я верю, а он уверяет - не верь!
- этот город толпы-одиночества.
Нет, он не такой, он запутался сам,
не вынес отсутствия творчества.
И сидя вот здесь на железках кривых,
удивляюсь скривлению истины.
Но я никогда не была влюблена
как сейчас в эту жизнь грязно-чистую.