А жизнь то проходит –
весенним дождем,
небесным огнем,
опавшим листом,
сорванным ветром,
развеянным сном.
Мимо проходит, как кто-то в ветхом
Сером плаще из каплей тумана
И уходит вдаль, сизую даль, за горизонт обмана.
Все, что есть у меня – рана.
Душевная рана с запекшейся кровью.
Но рана пройдет,
будет новая.
Новые раны еще больше.
Шрамы души не ровные,
рваные шрамы – опыт,
жизненный опыт,
что может быть проще,
чем на жизнь эту
ропот.